“Che schifo i fiori rotti” M.

La tristezza per lasciare casa completamente vuota.
Lo smarrimento nel sentire le voci che rimbombano nelle stanze grandi.
La stanchezza di tutto lo sforzo fisico.
Lo stupore per scoprirsi così attaccata alle cose.
Capire che quelle cose assistono e custodiscono la tua vita.
E quindi, in ultima analisi, non stupirsi di essere attaccata alla tua vita.

La birra ghiacciata al tramonto, sulla panchina davanti al portone di casa.
Nella corte con i muretti scortecciati confusi con piante arruffate.
Gatti in attesa di una mano amica che non si capacitano delle mancate carezze.
Gatti che non possono sapere che per alcuni umani possono essere letali.
Cani scoordinati per la gioventù e cani sordi per la vecchiaia.
Fiori che hanno visto giorni migliori.
Un abete in vaso spogliato dei suoi decori natalizi.
E M., il bambino più logorroico del mondo, che a gran voce proclama:
“Che schifo i fiori rotti”
Nuovi spettatori e nuovi custodi di quella che in fin dei conti continuerà ad essere la tua vita.

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….Sono stupendi i trent’anni... Sono stupendi perchè sono liberi, ribelli, fuorilegge, perchè è finita l’angoscia dell’attesa, non è cominciata la malinconia del declino, perchè siamo lucidi, finalmente, a trant’anni! Se siamo religiosi, siamo religiosi convinti; se siamo atei siamo atei convinti. Se siamo dubbiosi, siamo dubbiosi senza vergogna. E non temiamo le beffe dei ragazzi perchè anche noi siamo giovani, non temiamo i rimproveri degli adulti perchè anche noi siamo adulti. Non temiamo il peccato perchè abbiamo capito che il peccato è un punto di vista, non temiamo la disubbidienza perchè abbiamo scoperto che la disubbidienza è nobile. Non temiamo la punizione perchè abbiamo concluso che non c’è nulla di male ad amarci se c’incontriamo, ad abbandonarci se ci perdiamo: i conti non dobbiamo più farli con la maestra di scuola e non dobbiamo ancora farli col prete dell’olio santo. Li facciamo con noi stessi e basta, col nostro dolore da grandi. Siamo un campo di grano maturo a trent’anni, non più acerbi e non ancora secchi: la linfa scorre in noi con la pressione giusta, gonfia di vita.é viva ogni nostra gioia, è viva ogni nostra pena, si ride e si piange come non ci riuscirà mai più. Abbiamo raggiunto la cima della montagna e tutto è chiaro là in cima: la strada per cui scenderemo. Un po’ ansimanti e tuttavia freschi, non succederà più di sederci nel mezzo a guardare indietro e avanti e meditare sulla nostra fortuna… O. Fallaci

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